Un día un campesino de los páramos andinos se consiguió un caballo deambulando solo y como no le apareció propietario al caballo se lo quedó para sí sin que le costara un centavo. Así que los vecinos empezaron a desfilar por su casa a felicitarlo: -¡Caray, don Pancracio! ¡que suerte la suya conseguirse así un caballo! A lo que el viejo contestaba: -Buena suerte… mala suerte ¡quién sabe! Pasaron los días, su único hijo varón se cayó del caballo y se fracturó una pierna, con lo que volvió la procesión de gente:

Antes de escribir lo que sigue quiero dejar algo claro, no escribo para cambiar nada, no escribo porque crea que mis palabras servirán para evitar nada, escribo como testigo de la historia y porque ha querido Dios que hoy día las palabras de una ciudadana común lleguen a muchas más personas de lo que pudo ser hace 50 o incluso, 20 años. Venezuela se encuentra sentada sobre un polvorín, y sobre ese polvorín unos irresponsables han armado una fiesta, toman, ríen, beben y hasta prenden sus cigarros junto a los barriles de pólvora, creen que la fiesta será eterna y que la resaca no llegará nunca.

Hace años, más de los que mi vanidad femenina quisiera, tenía un profesor que aconsejaba: “La historia es un pasado que conviene tener presente, so pena de repetirla en el futuro”. Por su parte Confucio decía: “Estudia el pasado si quieres pronosticar el futuro”. Estoy de acuerdo con ambos, solo que hay que tener cuidado, porque cuando se analiza la historia todo parece explicable, incluso aquellas cosas que en su momento no tenía sentido ni era predecibles ni teniendo la llave del Oráculo de Delphos.

Crecimos juntas, mis padres eran, y son, muy amigos de los suyos, con lo cual la asistencia a cumpleaños, y reuniones varias eran de asistencia obligatoria, al menos para mí: “¡como no vas a ir! ¡Juanita que te quiere tanto! Vamos que ya vas a ver como te vas a divertir un montón”. La diversión “por montones” siempre era la misma, Juanita tenía un grupete de amigos con los que hacía peña y del cual yo no formaba parte, ni se me invitaba a serlo.

Acabo de leer un comentario en Twitter: “La tragedia venezolana está expresada en una foto de 1997 cuando Venezuela escogía entre una Miss Universo y un golpista” (sic). No me quedó claro si el comentario es de César Miguel Rondón o de Tulio Hernández, en todo caso, la autoría es secundaria. La tragedia venezolana es una memoria individual y colectiva de tucusito con Alzheimer y la capacidad de análisis de una hormiga con edema cerebral, esa es la tragedia venezolana, y estos dos males solo sirven para excusar el gran espíritu destructivo que tenemos los venezolanos.

La larga marcha es un libro de Stephen King, aunque escrito bajo el seudónimo de Richard Bachman. Un grupo de muchachos, adolescentes, participan en el gran deporte nacional, que es “La larga marcha”, una especie de concurso donde los participantes deben caminar ininterrumpidamente bajo algunas reglas, como no bajar la velocidad de seis kilómetros y medio por hora por más de treinta segundos, no salirse del camino, no perjudicar a otros participantes, etcétera.